Cinic minute mai târziu, am coborât scările îmbrăcată într-un trening vechi, ponosit, și cu un rucsac pe umăr.
Părul meu, care fusese aranjat cu grijă mai devreme, era acum prins într-o coadă simplă. De pe chipul meu dispăruse complet orice urmă de machiaj – ca și cum odată cu fondul de ten și rimelul, ștersesem și masca femeii care încerca să pară bine, de dragul celorlalți.
Când am intrat în sufragerie, Mihai, soțul meu, nici măcar nu s-a uitat la mine. Era absorbit de televizor, în timp ce prietenii lui râdeau și mestecau cu poftă.
— Ai terminat? Ce-ai pregătit bun? — a întrebat unul dintre ei, încă mestecând din friptura de pui pe care o făcusem cu mâinile mele.
Am pus un plic pe masă, calmă, dar hotărâtă.
— Asta am pregătit: factura de la hotel pentru următoarele trei zile. Am făcut o rezervare la un spa, lângă lac.
Am zâmbit. Dar nu era zâmbetul acela cald, înțelegător, de soție răbdătoare.
Era zâmbetul unei femei care, după zece ani, în sfârșit înțelesese ceva esențial.
Mihai a lăsat berea și s-a ridicat brusc.
— Așteaptă… Ce faci?
L-am privit liniștită, cu o claritate pe care nu o mai avusesem de mult.
— Îmi sărbătoresc ziua de naștere.
Pentru prima dată, doar cu mine însămi.
Cu cineva care mă prețuiește suficient cât să îmi acorde atenție. — Am făcut o pauză. —
Ah, și tortul e în frigider.
Poți să-l tai, dacă vrei. Dar păstrează felia de sus — acolo e figurina miresei. Vreau s-o păstrez ca amintire.
Nu am plecat imediat. L-am lăsat să aștepte. Să simtă nesiguranța, confuzia, acel gol din stomac care vine când nu știi dacă persoana pe care o iubești te-ar mai alege, dacă ar avea din nou opțiunea.
Șase luni mai târziu, ne sărbătoream aniversarea căsătoriei în Santorini.
Nu pentru că m-au convins biletele scumpe sau promisiunile mari, ci pentru că, din acel moment încolo, fiecare gest de-al lui mi-a demonstrat că a înțeles cu adevărat.
Că a învățat lecția.
Uneori, cel mai frumos cadou pe care ți-l poți face este să-ți amintești cât valorezi —
și să refuzi să fii tratată ca o simplă opțiune.
